林曜把最后一份离职交接发了出去，按下回车时，右手还在微微发抖。
邮件主题平平无奇：“关于A17项目代码存档与数据路径说明”。正文结尾，他敷衍地加了句“祝好”。他盯着这两个字发呆，觉得像从牙缝里抠出来的一点体面。
“林曜，有空来我办公室一下。”部门经理隔着一整排隔板抬了抬下巴，像招呼一只该被拴回去的狗。
他以为会有客气的挽留，至少是人力资源那种模板化的慰留话术。可经理只是把一叠文件往他怀里一塞，语速极快：“工卡记得周五交，电脑今天下班前还，失败的就是失败，不要给自己找借口。你今年的绩效……你懂的。”
“我——”
“厕所那扇门坏了一个月了，别靠着。”经理忽然补了一句，像是想起什么似的，皱着眉头，“总有人在里面拖时间。”
林曜喉咙发紧，点点头，像点头能把羞辱吞回胃里。他抱着文件转身，路过工位时，同事们装作没看见他：有人捏着外卖筷子，有人对着屏幕笑，笑声像贴了塑料膜，轻薄、密不透风。
他一路走到洗手间，推开第一扇门时，冷气把皮肤刮了一层。他在洗手台前站着，水龙头的水线柔顺、听话，像不忍心惊动他。他把水往脸上一抹，镜子里那张脸显得维持了太久的克制，敲一敲就要裂。
手机屏幕亮起，是医院发来的短信：“复诊通知：林老先生下周二复查，请家属陪同。费用预估……”
数字像一串暗色的鱼，在屏幕下面游来游去，数量越来越多。
他突然很想逃。
不是“离开公司”那种逃，是从整座楼里消失，是从一切判断、比较、责难的目光下消失，从父亲的呼吸机声中消失，从自己失败的重量里消失。
——如果能回到图书馆就好了。
他心里闪过一个几乎像祈祷的念头：大学图书馆，B区自习室，靠窗第二张桌子，午后三点阳光斜着照进来，灰尘粒子在光里升降，像无数温柔的理由。
他把后背轻轻靠上厕间隔间的木门，木门有股洗不掉的消毒水味。他闭上眼，深吸一口气，热意攀到眼眶。
“回去吧，”他在心里说，“让我回到那里。”
“咔嗒。”
是门闩的声音，却不在他手边。
他还没睁眼，世界像被人把调色盘一旋，冷白灯光陡然变得清润，空气里的潮气不再刺鼻。他睁开眼，面前不是镜子，是一扇高到天花的玻璃窗，窗外榕树叶子压低了天空，一只斑鸠笨拙地从枝叶间起飞，灰扑扑的。
右侧四层书架直立着，纤细的灰尘落在书脊上，书脊被太阳一晒，散出纸浆和油墨混合的甜味。
桌面上刻着某人的名字，凹槽里积着岁月的黑。
自习室空空的，只坐了一个戴耳机的男生，背影像当年的另一个他。
林曜忘了呼吸。
他在自己的心跳里站了很久，像在听一支演奏得极慢的曲子，终于把第一个音符认了出来——
他回到了大学。
他手指发麻，慢慢伸出去，摸到那张熟悉的桌子。指腹摩擦木面的纹理，像在确认一条船的甲板是真实的。
然后他飞快地后退两步，回头——身后是一扇门。他不记得自习室里有这扇门，它与四面墙格格不入，门把手仍是公司厕所的银色，微微反光。
他握住把手，心里有个声音在不合时宜地提醒：这也许只是梦，醒来就会回到洗手间，回到经理的皱眉，回到“你今年的绩效……你懂的”。
他把门一推。
冷白的灯光，消毒水味，洗手台上的自动感应水龙头，镜子里血色未退的眼眶——
他回来了。回到了刚才离开的那间洗手间。
他重新关上门，再打开，图书馆的窗光再次铺开来，像一块柔软的布，轻轻搭在肩上。
再关上，再打开，门后恢复成洗手间。
他像一个第一次学会骂脏话的孩子，想要疯狂地重复这个发现；同时又像一个第一次在黑夜里撞见海的旅人，静得不敢动，怕一动就打碎了此刻的真实。
他站在门里门外之间，来回穿行了十几次。每一次，他都注意到更细微的小处：图书馆里钟表的秒针每次回到不同的位置，榕树的影子每一次都变得更薄或更浓；公司洗手间里的纸巾盒里纸的高度在慢慢降低，有人来过又走了，留下淡淡的香水味。
一切都在继续，一切都被他跨越。
他没有疯。
他获得了一扇门。
之后一周，他把生活拆成了许多门。
起初他只敢用最安全的方式测试：从公司洗手间到家里卧室，从卧室到楼下便利店，从便利店到父亲住院的病房走廊，再从走廊回到卧室。
门像一条温顺的动物，只要他怀着清晰的念想，开、关、开、关，它就一一照办。
他很快发现了第一个规则：
他只能去曾经到过的地方。
他试着在脑海中拼出“巴黎的街头”“喜马拉雅山的雪线”，门后总是冷白的瓷砖与水声。他在地图上随便点一个城市，憋着劲儿去想象那里的气息、噪音、空气里的盐分，门后都没有给他任何回应。
可只要他换成“大学图书馆B区自习室”“初中操场的西南角”“前女友家客厅那张因为猫抓而起毛的沙发”，门就乖顺地为他打开——时间精准，位置精准，甚至连空气中不同地方独有的气味都能被一并穿过去。
第二个规则在第三天显露：
门只能开到“他记得的那个样子”。
他为了这个规则一路追溯到儿时的老宅。老宅已经拆了，原址盖起一座没有性格的商住楼。可当他把门开到“老宅后院”时，他踩到泥土地，看见晚风吹得鸡毛飞，听到奶奶在堂屋里咳一声。他站在门外，听到自己的童年在屋檐下奔跑，窗台上的风铃撞在一起，发出清脆的、干净的声音。
他不敢跨出去。他怕任何微小的更动都会让记忆崩塌，像碰碎一片极薄的冰。
第三个规则来得意外：
门会凭他的意志移动，但意志必须诚实。
那天下午，他在病房走廊外的窗台上端着保温杯对着父亲苦口婆心：“少吃腌菜，昨天你又偷偷——”
父亲侧过脸去，像小孩一样倔强。
护士把巡房单钉在板子上，轻轻说：“陪检下周记得来。”
他“嗯”了一声，心里却在想：如果我现在能去隔壁病房门口，借机装作看错门，溜开一分钟就好。
他随手拉开了消防通道的门——门后竟然真的就是隔壁病房。他吓得合上门，又打开，门后回到消防通道。
他这才知道：门能听见他真正的所想，而不是口头上的安排。门像是一面无形的谎言探测器。
他开始写一份隐秘的“门的笔记”。手机备忘录里，像记账一样，密密麻麻写着他对规则的猜测、对失败穿越的记录。他在线下文具店买了一本黑皮笔记本，把这些内容誊进去——他觉得这件事不应该留在任何云端。
随着熟练度提升，他学会用门去调整生活。他把地铁早高峰从人生里删掉了：早上起床后，他对着衣柜门想“公司厕所”，开门就到了镜子前；晚上下班，他从任意一扇门回到父亲的病房，和父亲说说话，再从病房的门回到家。
他甚至心软到可笑：每次回到图书馆，都把桌面上的灰拂一拂，像替某个仍在那儿努力的年轻人擦一块更亮的未来。
门带来了轻快，也带来了另一种重量。他开始意识到自己脚下的土地正在松动——便利的背后，是秩序被他悄无声息地改写。他每一次穿门，像从空气里偷走一秒钟。
那天夜里，雨下得极细，像是有人用一把看不见的扫帚，悄悄扫拭整座城市。
他把父亲送回病床，替他把被角掖好。父亲睡着了，嘴角松下来，像没有尽头的疲惫终于被许诺了一点点喘息。
他从病房出去，走廊灯开着，人声稀薄。他在走廊尽头的那扇安全门前停了停，心里忽然冒出一个既荒诞又强烈的冲动：如果门不止能去“地方”，还能去“时间”呢？
他笑自己胡思乱想。又马上把笑收了回去——在这几天里发生的一切面前，“荒诞”这个词显得多么谦卑。
他握住门把手，闭上眼。
大学图书馆，夜里，停电，手机电量百分之三。
他脑海里抓住这个记忆的尖角，那是大三某个梅雨天的凌晨，他困得眼睛疼，图书馆临时断电，窗外雷声像滚动的铁球。他靠在窗边，给远在外地实习的女朋友发消息：“我觉得我撑不住了。”
他记得那晚空气里有雨的铁锈味，记得掌心摸到窗台时的潮冷，记得自己呼出的热气在玻璃上起了一小圈雾。
他推门。
亮。
窗外是密密的绿，榕树叶上的雨珠被日光拨开，地上有密密的光点。
他愣住了。
门后是图书馆没错，可不是“那一晚”，不是断电、不是雷雨、不是百分之三的电量。
他听见远处书车被缓慢推过的呜呜声，有人清了清嗓子，纸页被翻动得像翅膀震动。
他重新关上门，深吸气，再开。
还是白天。
他试了七八次，门都把他送到“这个地方”，却始终不肯让他到“那个时间”。
规则四：门不穿时间。
他在心里记下这条残酷的简单句。
他忽然觉得有点酸。那种酸来自一段被确定失去的东西——原来，他没法回去告诉那个凌晨三点的自己“再撑一会儿”，也没法回去补上一句对前女友的道歉，没法回去替父亲多做一次检查。
门能带他到达一个空间，却不能把错过的时刻连根拔起。
他靠着门框坐下来，背脊贴在木上，像贴在一只巨兽凉爽而安静的身体。他在图书馆门里坐到暮色翻进来，直到保洁阿姨拿着拖把在他脚边停了停，用疑惑的目光量他。他连忙起身，点头、致歉，像一个误闯圣地的外来者。
离开前，他忍不住抬头看窗外。榕树叶翻了一面，露出更深的绿。风穿过叶隙，吹动某些模糊的东西：像未被使用的命运。
回家的路上，他没有开门。他想走一段真正的路，想让脚掌再一次确信地面是硬的。
雨停了，柏油路面仍带着湿意，路灯把人的影子拉扯成长。他走到小区门口，抬头看了一眼保安室里的老电视，画面正是他曾经最熟悉的深夜广告：一个过度兴奋的主持人承诺“只要现在打电话，就能——”
他笑自己：只要现在开门，就能——
他把笑压下，心里升起一股说不清的疼。
他不知道自己在疼什么——是对“不能穿越时间”的失望，还是对“已然拥有”的恐惧。
他在自家门口停住，钥匙刚插进锁孔，又停了下来。
他想起一个无人分享的秘密：门听得见他真正想去的地方。
那他真正想去的是哪里？
不是公司，不是医院，不是图书馆。那一刻，一个从未在备忘录里出现、从未在他口头提过的词，像被人从水底捞起来一样，滴着水光，落进他的心口——
精神病院。
他不知道为什么会是它。他从未去过。只是这几年里，偶尔会路过一堵斑驳的墙，墙上爬着极深的青藤，里面是彻底静止的黑。他记不起那是不是精神病院，还是一座被城市遗忘的学校。他只记得那堵墙给他一种“门背后还有门”的感觉。
理性告诉他：规则一很清楚——“只能去曾经到过的地方”。
他的指尖却止不住地发热。
他在门前站了很久，忽地笑了一下。
“门，如果你真能听见，”他在心里说，“带我去‘那堵墙’边。”
**不是‘精神病院’，是‘那堵墙’。**他在心里替自己补充。他确实到过那堵墙，哪怕只是路过。
他握紧门把手，闭上眼，把“那堵墙”的每一个细节像钉子一样钉进脑海：藤蔓的缝隙，铁门上剥落的红漆，门环下类似某种划痕的记号。
他推门。
潮湿的黑扑面压过来，冷得像一口井。
他先闻到霉味，然后听见某处滴水，滴水声隔着空旷的回声，像从一个巨大而空的壳里传出来。
他睁开眼。
面前是那堵墙。
墙里的门虚掩着，门缝里是一条细而深的缝，像一条瞳孔。
他在缝隙边停住，心里有一个小鼓在有节奏地敲。他告诉自己：退回去。现在就退回去。
可门缝里忽然有风，风不是从外面吹进来，而像是从门后轻轻吐出。带着某种微不可察的、温热的、与这处废墟不相称的气息。
他猛地想到：若门不止能送他去地方，也能送“某个地方的人”来到这边呢？
这个念头像一只细小的鱼，甩了一下尾巴，消失在更深的水下。
他伸手，碰了一下门。门没有发出想象中的吱呀声，而像久病的人轻轻应了一声，顺从地向里开了半寸。
“不要。”他心里说，可手已经推了第二下。
门完全打开的刹那，风停了。
那是一个敞开的、废弃的大厅：墙皮像露出骨头的肉，吊扇下垂着。地上厚厚一层灰，脚印从门口一路延伸进去，几乎新鲜。
他愣住了——那绝不是自己的鞋底纹路。
他抬起脚看了一眼，又放下。门外的细雨在门楣上连成细线，像谁在悄悄缝合破口。
“你终于来了。”
一个清而低的声音从大厅深处传来，像一粒不肯轻易碎裂的玻璃珠，在地上滚了一圈，停到他脚边。
他一时间分不清那声音是从耳朵里进来的，还是从心里起的。
他在黑暗里眯起眼，努力适应那一点点生出来的光。
那道声音的主人走近，步伐极轻。她停在与他相隔两臂的位置，像是考虑着该离多远才合适。
她抬起眼，他看见一双安静而警觉的眼睛。
“你不是这个时间线的人。”她说。
林曜的喉咙发出一个几乎听不见的音节：“你——怎么知道？”
“因为你心里现在在想，‘她怎么会在这里’，还在犹豫要不要关门。”
她的声音里没有调笑，只有陈述。
“还有，”她顿了顿，“你心里这一个小角落，在重复一个词：‘逃跑’。它叫得很响。”
雨忽然大了些，屋檐下落下来的水线变粗。
林曜握紧了门把手，像抓住唯一的骨头。他意识到自己的心正在被一个陌生人——不，可能不只是“陌生人”——完整地摊开。
他本能地想要退到门外，可脚跟像被什么细细的线绊住。
“别怕，”她又向后退了半步，给了他一点距离，“我不是来伤害你的。我叫许婉。”
她看他一眼，眼神很轻，“我知道你叫什么，也知道你几天前第一次开门，是在一间明亮的洗手间里。”
明亮的洗手间。
这四个字像一根细针，扎在他心里最柔软、也最不可告人的地方。
“你到底——”他喉咙里干涩，“你怎么知道这些？”
“这不是一个好解释的时机，”她说，“但我知道一件事：你以为你在掌握门，可其实——门也在看你。”
她把视线挪向他身后的那扇门。那扇门在这片废墟里显得太干净，像一块被故意留下的空白。
“今晚不要再开太多次门，”她忽然说，“你已经用了很多次了。门的边界会被你自己推薄。你还没准备好。”
她向大厅深处走去，脚印落在旧的脚印上，像把一串未知的问号嵌进了另一段未知里。
她走到拐角，回头看了他一眼，像把某种看不见的嘱咐塞给他。“明天这个时候，你还会来。”
她消失了。
风再次从门后轻轻吐出来，像把他往外推。
林曜后退一步，又一步。门在他面前合上，发出一声像叹息的轻响。
他站在雨里很久，直到楼下保洁阿姨拖着垃圾车从巷口经过，金属撞在地上的声音把他从某种过深的恍惚里拽出。他回到自己的门口，把钥匙插进锁孔，一半理智说“今天到这里”，另一半理智则神秘地沉默。
进门、换鞋、灯亮。他把自己扔进沙发，眼睛盯着天花板，像盯着一张无字的地图。
他意识到，第一章也许并不是从厕所的那一声“咔嗒”开始，而是从更早的时候就已经开始了：从他第一次路过那堵墙，从他第一次在夜里对着窗户说“撑不住了”，从他第一次在心里喊出“逃跑”却假装没有。
手机在茶几上震了一下，是医院的小程序推送：“用药提醒”。
他点开，又按灭。
客厅里静得像一条很深的河。他闭上眼，胸口起伏缓慢——
门在他的背后，轻轻、无声地，等待下一次开与关。
远处某处传来一声极轻的雷，像有人在天边拨动了一根银色的弦。
他在半梦半醒之间，听见一个淡得几乎不存在的声音在耳边落下：
——每一次选择，都是一扇门。
（第一章完）
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